仓库的屋檐下扑棱着翅膀——几个黑色的、忙碌的影子。 她又点燃一支万宝路,像猫玩耗子一样把烟灰缸推过来推过去。她吐出几个烟圈儿,手指无聊地弹着桌面——她的指甲参差不齐,有的光秃秃,有的却颀长漂亮。 终于,门开了。 那小伙子走了进来,胳膊下夹着一个翻开了的笔记本,肩上挎着一个手提电脑包,脖子上还挂着一台小录音机。他的头发,天啊,也许比鸡窝还乱。 他拉过一把椅子。 “不好意思。”他说。 米莉安耸耸肩,“没什么。你叫保罗,对吧?” “对,是叫保罗。”他礼貌地伸手过来,米莉安盯着那只手,...
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